A primavere si nu fiore ingentelite: le muntagne se culorene de rose, nu ventarelle cante tra li manderle fiurite, tu di na femmene vestite gne` na spose.
E le vallate e le culline solitarie respire e cante, piene d'allegrezze, e 'mmezze le fronne vole lu canarie; quanta bella pace, quanta dulcezze.
E lu 'nvierne, che zoffele lu vente, e la neve ammante tutte la muntagne, lu bosche racconte le storie de sta gente che te` lu core bone e maje nen cagne.
Tu pu` gira` tutte quante lu monne pe` truva` na muntagne che e` chiu` belle, e dapu` che l'hi girate tonne tonne, la regine, la 'cchiu` meje, e` la Majille.
Abbruzze me`, j te porte dentre lu core, si la terre de lu cante e de lu rise, si nu prufume de giuvenezze, si nu fiore, e se j te lasse, che pozza muri ;ccise.
Nino Basciani
Sonsini Elio
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